eu definitivamente
seria um louco melhor e mais contente internamente, se
carregasse nos braços o Esquimó, do
Corsaletti, o Toda a Poesia, do
Leminski, até quem sabe - quem sabe não, certamente - O Amor é um cão dos diabos, do velho Buck. Assim minhas retinas iriam saltar num baile perfumado divertido e alucinado. Mas hoje a sexta feira
não foi feita de realizações, tampouco as que dizem respeito ao financeiro
precário do bolso furado. Hoje é um dia de cotidiano banal, sexta feira de
cinzas que vai nos engolir ao passar lento e psicopata do relógio qualquer pendurado na parede.
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