E diante da insolidez do papel branco a sua frente, a ponto de cair e se machucar no chão frio, ele ainda concentrava em si um poder de crença que, mesmo já sendo falha e gasta e absurdamente repetitiva, ainda existia e se refletia na escrita de poemas sobre o mar, remar e amar, tudo para ela. Que nunca mais iria voltar. Ela.
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